como pan que no se vende. blogspot.com

Extraído de la novela "NO ES UN RÍO" de SELVA ALMADA (2020). En la estación de policía, si se puede llamar así a una pieza apenas más grande que una garita, con un excusado afuera, estaban solo él y el comisario, un tipo unos años más grande, llamado Arroyo. Amílcar Arroyo. Estaba sentado con una muchacha que podía ser su hija y que estaba de encargue del segundo, por entonces. Un día la chica vino a traerles un tupper con comida y Enero se la quedó mirando cuando se iba. Arroyo lo advirtió y le dijo sonriendo que no había nada mejor que una conchita apretada, que esta, ahora que estaba por parir el segundo, estaba perdiendo la gracia. Igual la culpa es mía. Dijo. No tendría que haberla echado a perder tan rápido. Pero me gusta montar en pelo, qué le voy a hacer. Dijo y largó una carcajada. Enero pensó qué podía haberle visto la chica a Arroyo. Fuera del uniforme, Arroyo era un muerto de hambre igual que cualquier otro del pueblo. Mientras comían el guiso recalent...

La pandemia agrega pobreza a un país pobre o aumenta la que ya existe y eso se ve en la tevé, lo que es comprensible: montar un espectáculo cuesta mucho, hacerlo en exteriores cuesta y complica, pero hay que tratar de mantener espónsors entonces... todo vale. O mejor dicho no vale, cuanto más barato mejor, así que... la solución es programas baratos. Y que más baratos que juntar 3 ó 4 en un panel y que hablen, que discutan. Si no están muy preparados, mejor, porque entonces predomina la improvisación, el hablar como en tu casa o en la calle. El lenguaje así resulta más contundente -al pedo, puso cara de culo, me hinchan las- el problema como en la vida real es que cuando llegaste acá es difícil volver a la sutileza, al refinamiento en el juicio, a discernir grados de significado. Ya no es que se dice una palabra porque es la que tiene más sentido en ese lugar, imposible usar otra, como señalaba Fontanarrosa, sino porque tiene contornos bien definidos, bien contrastantes, fácil de enten...

 Solo como loco malo

  Paisano, sería gustoso,

  En el lugar que los ecos

"El paraíso era donde estaba ella" dijo Mark Twain, según me contaron. "El paraíso era donde estaba él" digo yo: donde estaba el enviado, el elegido. 

 

(Antes que nada una aclaración: el título no responde a una cuestión de meritocracia sino simplemente al orden alfabético, ya que algún orden hay que tener y ninguno más antiguo y más justo que ese. Dicho esto vamos al texto). No sé si será porque tuve un novio de Pehuajó o porque me gusta el 'patchwork' pero me identifico con las tortugas. O también porque a mi nieto lo subyugó la Manuelita de María Elena Walsh. Son silenciosas, pausadas, les gusta como a mí el mar y los pastos verdes. Claro, un poco tímidas, cuando algo las asusta meten todo adentro: las patitas, la cabeza, la cola, y se quedan quietitas como una pieza de alfarería o más bien como el mosaico de algún artesano morisco.  Pero no son de piedra y cada tanto hasta hacen el amor. Claro que siempre se quedan atrás en el camino pero quién puede asegurar que adelante no sea atrás. Muchas veces ha pasado, aunque los discursos digan lo contrario. Y no siempre son tan lentas: de chiquitas se las ve ir corriendo por la ar...

                    vos te quedaste en la huella                     y a mí me tocó penar

yo me he quedado, amigos, casi sin un amigo /   pero no sé encender la luz de mi aposento /  B. Fernández Moreno

soy tan pobre que lo único que tengo es dinero                                                                        Cristina Onassis

Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga el amanecer... No hay por donde escapar Hace mucho tiempo un poeta español, en un libro que se creyó que era para niños, escribió esto. Las frases me quedaron para describir situaciones como esta que estamos viviendo.